DREAMING WOLFGANG

DREAMING

DREAMING

WOLFGANG

WOLFGANG

Pasos cansinos desplazan el polvo del camino que relegado por las punteras de las botas resignado opta seguir tras los talones.

Los músculos punzan de dolor por la fatiga del caminar con lo que las piernas flaquean desobedeciendo al dueño que levanta la mirada dejando escapar un suspiro. Estrellas llenas de esperanza parpadean en las pupilas. Noche profunda sin luna; a tientas debe colocar un pie tras el otro con riesgo de caer al asfalto o rodar por la cuneta hasta caer en los zarzales.

Imágenes turbias de un pasado lejano atormentan su mente, imágenes que con insistencia le asaltan y confunden, se repiten angustiándole desde hace unos días.

De su vista desaparece la carretera con su horizonte recortado en sombras y coronado por la oscura noche sin luna. Y ésta es reemplazada por la visión de sí mismo danzando con el torso desnudo alrededor de una hoguera situada en el centro de un círculo formado por tiendas construidas con piel de búfalo.

Sólo no se halla pues junto a él hombres pertenecientes a una tribu india le acompañan en su danzar celebrando así un ritual, que pasa de generación a generación, agradeciendo a los espíritus de sus antepasados ya muertos la buena caza conseguida durante el día.

Los guerreros con sus cuerpos pintados y relucientes de sudor por el ejercicio exhaustivo de la danza son admirados y sus cabriolas seguidas con cantos alzados hacia la oscuridad estrellada desde las gargantas de mujeres y ancianos al ritmo que marcan los tambores.

Su pecho empapado de sudor es agitado por una respiración incontrolada a causa del esfuerzo realizado, con lo que comienza a percibir los primeros síntomas de cansancio.

De su garganta, al igual que el resto de la tribu, se alzan gritos conformando un cántico repetitivo y a la vez alegre.

De repente la visión se troca en ruido de motor y es reemplazada por unas luces que le llegan desde atrás con las que pierde el equilibrio y a punto de caer al suelo de alquitrán. Cuando llegan a su altura ruido y luces, descubre que es un camión el que se cruza con él. Sin intención de parar su marcha, el conductor observa al solitario hombre de las botas polvorientas vagar sin rumbo por aquella interminable carretera envuelta en la oscuridad.

Indiferente nuestro hombre continúa su errante caminar, y poco después de que el motor del camión deja de oírse, una silueta apenas distinguible en la oscuridad aparece a un lado de la carretera.

Una construcción de piedra, con ornamentos en su fachada, le revela que se trata de una casa. Al cabo de unos minutos se detiene observando que está formada por dos plantas en cuyo tejado asoma una chimenea de la cual sale humo. Y fijándose en la parte del porche una luz que escapa por una de las ventanas le confirma que en el interior hay alguien.

Un suspiro de alivio escapa de sus pulmones:-“Por fin he hallado a alguien con quien conversar. Espero que me diga donde estoy”, piensa el hombre con un atisbo de esperanza.

Los pensamientos se le acumulan y el cuerpo dolorido le recuerda que tiene que descansar o las fuerzas le abandonarán cuando menos se lo espere, y verse tirado en cualquier sitio no le agrada lo más mínimo.

Atrás deja la carretera y se interna en el camino que lleva a la casa cuya silueta va en aumento, mientras se acerca, mostrándole su estilo arquitectónico. Un bello estilo colonial español se alza ante sus ojos. Entonces, y de forma inesperada, la casa desaparece ocupando su lugar las imágenes que, desde hace unos días, le están causando tantos quebraderos de cabeza turbando su mente aún más si cabe.

Confundido intenta ordenar sus pensamientos procurando hallar la casa ante sí sin conseguirlo. Imágenes en un principio borrosas se clarifican al cabo de un par de minutos.

Cansado de la danza y con el cuerpo empapado en sudor abandona al grupo de guerreros que continúa danzando.

Para tomar asiento escoge el lugar contiguo al de un anciano, el cual está atento y pensativo con los ojos entrecerrados a todo lo que a su alrededor está ocurriendo en esos momentos. En sus manos porta una pipa que de tanto en tanto chupa, exhalando el humo por la boca y la nariz, y observa con atención al grupo de danzarines, que de forma incansable continúa el baile. De cada uno de sus ojos emerge un brillo de sabiduría.

Su rostro muestra surcos labrados por el paso del tiempo y la experiencia, cicatrices de la vida que le da un porte de solemnidad reflejados en cada gesto que efectúa.

-¿Cansado? Pregunta el anciano al joven cuando éste toma asiento a su lado. Parece mirar cada movimiento que ejecuta cada uno de los danzarines, pero en realidad su mirada está observando con fijeza el horizonte bañado por la suave luz de la luna, escrutando las estrellas y las siluetas que forman las montañas contra aquél fondo estrellado.

-Lo estoy. Responde entrecortada la voz nuestro hombre:-¿Qué te dicen los espíritus? Pregunta al anciano cuando por fin puede respirar con normalidad.

-Hoy están contentos porque la caza nos ha ido bien, pero también están preocupados porque en el fondo de tu corazón la paz ha dejado paso al desasosiego. En todo momento el anciano no ha dejado de mirar al joven mientras respondía a su pregunta.

-Tienen razón, Gran Jefe. Asiente el hombre de las botas polvorientas.

-Toma. Le responde Gran Jefe entregándole la pipa:-Fumar te hará bien, ayuda a despejar las dudas.

Tras una chupada, el joven se decide a explicar el motivo de su inquietud:-Llevo unos días soñando lo mismo…, se interrumpe como si ordenara las piezas de un difícil rompecabezas:-Son sobre cosas que no existen y en los sueños se revelan tan reales como que tú y yo estamos ahora aquí. Calla con la angustia presionando su pecho, con miedo, dejando escapar un largo suspiro que por más tiempo no puede contener.

-No temas, sigue explicándote. Esto que cuentas es muy interesante. Invita a proseguir Gran Jefe al joven:-Inténtalo Pluma Blanca, saca todo lo que te perturba de tu interior, pues los espíritus así lo desean. Y con su mano derecha toca el pecho de éste para darle seguridad.

-Verás, abuelo. Prosigue Pluma Blanca ahora más calmado al ser arropado por las suaves palabras del anciano:-Voy por un camino de extraño color y rugosa textura cuya superficie está adornada con extrañas pinturas de diferentes colores.

Calla y con un suave gesto, lleno de cariño, devuelve la pipa al anciano:-No lo sé seguro, pero intuyo que estoy más allá del tiempo en el que nos encontramos ahora. Por ese camino avanzan carros que no son tirados por caballos y su estructura es toda de hierro, y hacen más ruido que un búfalo. Concluye la exposición del sueño que lo tiene atormentado.

-Qué extraño…Las palabras del anciano jefe de la tribu escapan de sus labios de forma temblorosa al mismo tiempo que alza la vista al firmamento como buscando una respuesta a lo expuesto por boca de su nieto.

-Lo que es más extraño, es que en ese camino por donde voy no crece ni un árbol, ni una brizna de hierba. Interrumpe Pluma Blanca los enigmáticos pensamientos de su abuelo y tras unos breves segundos de silencio continúa:-Es un camino que parece no tener fin en cuya orilla derecha percibo una silueta imprecisa, pero que al acercarme descubro que es una casa, y es grande. Tras estas últimas palabras parece que el joven ha logrado alejar por unos momentos la angustia que le dominaba un rato antes y decide terminar la explicación sin interrumpirse:-Otra extrañeza es que calzo botas de caña alta como las que calzan los hombres blancos.

-¡Pluma Blanca! Exclamó Gran Jefe mostrando por primera vez excitación.

La música a punto de terminar ahogó el grito del anciano jefe por lo que pasó desapercibido, excepto para su nieto, y una vez calmado y luchando con sus emociones continuó:-Creo que hemos coincidido que tú, pero en un plano diferente ya que yo…vivo en la casa que tú describes y me encuentro sólo aunque no me importa la soledad porque estoy satisfecho conmigo mismo y con lo que he realizado a lo largo de mi vida.

-Sí, abuelo. Asiente el joven:-Pero en el sueño que te acabo de describir me llamo Wolfgang.

Otra vez aquellas imágenes de la danza tribal y la hoguera de fuego rodeada por aquellos indios bailando al son de los tambores desaparecen tal como han venido y un escalofrío le recorre todo el cuerpo. La oscuridad se hace a cada minuto más tenebrosa y la esperanza parece que le abandona. Se siente muy solo.

Decide entonces dirigirse a la casa para pedir información del lugar en donde se encuentra y si puede ser alojado por esa noche tan aciaga y sin luna para descansar ya que el frío comienza a levantarse.

Pulsa el timbre y al abrirse la puerta asoma un rostro familiar con lo que una exclamación que no puede remediar escapa de sus labios:-¡Abuelo!

-Sí hijo, soy yo, tu abuelo. Te estaba esperando. Responde el anciano fundiéndose en un abrazo con el recién llegado. Y añade mientras ambos están unidos por aquél abrazo del que no quieren separase jamás:-¡Reencarnación!

FIN

MIGUEL ANGEL LORA ARRANZ

1994- (1997)

4/11/2012